Устраивая костер из стихов

Бывали дни, и ангелы с рассветом бесшумно улетали от меня, 
и вечер, в похоронный фрак одетый, садился у холодного окна.
Я жег стихи, как мусор жгут и листья, огонь смотрел мне в руки и лицо, трещал, хрипел. 
В нем было что-то лисье, 
когда слова хватал он красным ртом.
А вечер наливался темной злобой, 
и лампой был очерчен светлый круг.
И призраки, слетев в мою трущобу, 
к листу тянули пальцы тощих рук.

Юрий МАКАРОВ.
Казань.